Fue Machado el culpable.

Por ti sería capaz
de darle la vuelta
a todos los puntos finales
y convertirlos en comas
porque, aunque hagamos pausa,
siempre será más breve.

Lo bonito es que aunque me lluevas
me siga alterando tu escepticismo,
y me guste bailar con todas tus dudas
para así, si nos endeudamos, que sea juntos.

Y que ya no hablemos
porque ya nos lo hemos dicho todo.
(o quizás no)
y que te eche de menos se esté convirtiendo
en echarnos de más.

Y que ya no te escriba
porque ya no siento esa necesidad
de necesitarte,
y ahora simplemente seas un hábito,
y cómo dejo yo de fumar
si tengo los pulmones llenos
de mariposas.

00:06 es la hora más triste
porque estoy nerviosa,
es marzo,
y tus manos no nos recorren.

-Estoy triste- dije una vez.
-Estás él- y dijeron tu nombre.
Es que eres el sinónimo más perfecto
de la nostalgia.

(tus ojos me recuerdan las noches de verano)
¿recuerdas todo lo que nos gustaba este verso?




Eres seísmo poético
y a ver quién coño se atreve
a aguantar tanta poesía.