Fricción es lo que yo quiero

Me gustaría hablar contigo -ya sabes- de todo lo que hablan las personas con coherencia y sentido... qué haces con tu rutina, qué o quién te quita el sueño, qué o quién te da sentido, de heridas abiertas, de cicatrices pasadas, de si existe un Dios o si toda la religión verdadera se encuentra en el fondo de un vaso, de poesía - ya sabes cómo me gusta desnudarme con estos temas-, de lo moral y de lo que no, incluso de la amoralidad, de la decandencia -que esto en España, cariño, nos gusta mucho-, de glorias pasadas, de viejos fantasmas, de puntos de sutura que debieron ser finales, de ajusticiamientos, de la vecina de en frente, de lo que guapa que estoy con este vestido pero lo poco que te gusta con esta chaqueta, del cine -dónde tú siempre has marcado las pautas-, de si Eastwood es un Dios cinematográfico o un profeta, de si todo es relativo o nos levantamos la falda ante lo universal, de la tiranicidad de tu carácter y el potencial del mío, de por qué nos han dado las seis hablando, de si tengo tan poca visión poética que me cuesta comprender tus poemas -pero que me fascinan y que acabaría tirándomelos en cualquier baño de cualquier bar con el fin de que me versaran el sexo-, de celos -tema al que algún día le escribiré mi testamento-, del celo, de tus expectativas frente a mi miseria...

...pero lo bonito es que todo me parezca poco al hablar contigo.

Pero no te preocupes, cariño, ya sabes que yo no me conformo.

Autocrítica

Yo, que soy
perita en lunas,
apellidada por
mi querido Miguel,
de veraces sentimientos.

Yo, que
lo único
que
busco
y pretendo
es un boxeo
verbal
constante.

Yo, a la
que le fascina
que le hablen
con una
retórica confusa
para poder descifrarla
durante
los ya rutinarios
desvelos.

Yo, que
amo
por encima
de cualquier
dialéctica
volcánica
la sintaxis
de bocas
siempre ajenas.

Yo, a la
que se le caen
las bragas
si rezan
a Camus
y no a
falsos mitos
ni religiones.

Yo, que
soy experta
en la aversión
y en conjunciones
adversativas
y en pronombres fiscales
que demandan siempre
un

c
o
n
m
i
g
o

pero
siempre
censurado
y vigilado
por una
irrelevante y
terrible justicia
del

c
o
n
t
i
g
o
.
.
.

Seísmos

Perdónalos Joaquín, porque no saben lo que hacen.

Sin deber hemos debido 

endeudarnos como es debido

sin endeudarnos todavía

Porque en este mundo de injusticia

ya no sé si poética o sin apellidos,

todos tiemblan

pero es que tú tienes un jodido don

para temblar mejor.

Porque mientras inicies la conversación 

con una estúpida excusa,

mientras tanto,

aún quedará pólvora
Te recuerdo
que tienes
mucha práctica
de pirotecnia
en mi piel.

Nuestro

don

para

explosionar

la 

pólvora.

Porque abril te hace justicia en lo poético. Pero.

Porque adaptar
las curvaturas
de tus pies
al mundo
no es un
seguro
ni un alquiler
para
conquistarlo.

Porque adaptar
tu boca
a mis curvas
a mis caderas
y llover
denigrarnos
como animales
feraces
y
veraces
que buscan
solo
intoxicarse
excederse
extasiarse
o algo similar
que contenga
mucha x
para censurarnos
pero
ya no comprendo
el motivo
por el que
querías adoptarme
los instintos.
Pero.

Porque
abril
te hace
justicia
en lo poético
pero con
menos lluvia
menos fuegos
artificiales y
menos sexo.

Porque mi lado
de la cama
siempre será el
derecho
pese a que
la poesía
se vista de
vaqueros.

Porque en
cada peta
las musas
me recuerdan
que diciembre acaba
pero que
tú subyaces
en cada puta
esquina
con tus putas
con tus peros
con mis preguntas.

Y me dejas
tan sucia
que quién se
atreve a limpiarme
el alma de tanto
semen
silábico
de tanto semen
poético
de tanto semen
que se interlinea
y busca
justificarme
a la izquierda.

Y a ti
dime
que te ha
hecho abril
para que
nos odie
tanto
este puto
mes
que llueve
y sangra
pero nos
besa los
labios,
que nos
abre las
piernas
pero
nos sacude
la vida.

Pero Joaquín, a mí él me debe más que un desgastado mes de abril. Más que avenidas heladas donde los maullidos de los gatos jadeaban al murmullo de nuestro celo. Más que conversaciones profundas hasta las siete de la mañana. Que gemidos a deshoras, y palabras que nunca dijimos a deshora.

Pero Joaquín, a mí él me debe más que la canción que nunca me escribió, y más que un tirano, menos que un canalla, lo quiero por poeta.
No quiero a nadie que me supla los vacíos con su pasado ni la fuerza motriz de follar a puerta cerrada de otro sexo.

Lo que quiero -eso que se saldó la deuda que contraje con tu piel- es lo que tú no sabes ni lo que quieres.

Descendí hasta tu infierno
pero aquí me tienes,
sobrevivo.
He llorado a las injusticias,
a Palestina, Argentina y Nicaragua.
Me bebí de un trago la desesperanza,
y aún me cabe un chupito de
tu ausencia.
He escrito poemas a hombres sin rostro,
a caras inconclusas que solo
buscaban follar en
los hoteles de Buenos Aires
donde tú y yo nunca hemos estado
pero donde hemos desgastado las almohadas
las sábanas,
la piel.
He mirado cientos de cielos
con cientos de ojos
azules
marrones
negros
verdes
pero ningunos tan profundos
como los tuyos,
con esa insensata manía
de desnudarme con
tu pupila.


Tus cicatrices son los diques de mi rabia.
Tus cejas son el mayor paraíso fiscal.
Tu ombligo es el epicentro de mi locura,
tu lengua un tsunami en mi sequía.
Tus piernas la mayor enredadera por la que trepar,
tus uñas son balas que atraviesan mi piel,
tus dientes son emisarios de Satán.

Tu boca es la respuesta a todo.

He hecho millones de cosas,
atreverme,
desinhibirme
drogarme
llorar
quererte mal
odiarte bien
pero nunca
he conseguido
acallar estos tumultos
del corazón.

Nunca te he odiado,
te tolero
pero es que en noches
como estas
recuerdo la triste historia
de tu cuerpo
sobre mi cuerpo.

Hubo una vez que
me prometiste
escribir
borrachos
locos
metódicos
divergentes
pragmáticos
comprometidos
dictatoriales
irreflexivos
instintivos
que la acepción de precavido
no entraba en tu diccionario
y que solo pagabas
los aranceles
de mi cuerpo
con la ciencia
de tus
manos.

Pero ahora
estamos
en
bancarrota
y no existen
ni poemas
ni poetas
ni petas
ni ciencia
ni aduanas
ni contraseñas.

Desliza dos dedos por mi vientre, baja, taquicardia, rebaja la intensidad, praxis...

Desarmarme es tu oficio.

separación de vértices

en el estallido de la mímesis no encontré puntos intermedios,

pero es que la realidad tiene demasiada publicidad

en una actualización de adobe reader 

encontré al amor de mi vida

porque rojos que no ven,

antisistemas que se mueren.

Descóseme los pespuntes de las dudas,

de las cavilaciones, de las vacilaciones

sepárame los vértices,

cuádrame las cuentas

reorganiza nuestra rabia.

Sin embargo,

estoy

en el puto

desahucio, por embargo.

Se busca estabilidad

emocional

y manos muy calientes.

hazme gramática
en tus labios
que yo te haré
desorden sintáctico

ficción es levantarme a tientas

aunque sea cuerda

y olvidarte.

.

En esta vida solo hay dos cosas imperdonables: una es la cerveza caliente, la otra es el vicio sin sexo.

Al menos nos queda esta guerra incivil, esta holgada desidia, este sucedáneo de soportarnos que tiene fecha de caducidad, estos meses de abril, porque siempre es abril en tu tejado. Y los gatos que yo no tengo maúllan a los gatos que tú tuviste, y las farolas que alumbraban a tus putas me dejaron a tientas en nuestra calle.
Al menos me queda la (des)esperanza de que las cartas que nunca me enviaste fueron el borrador de las canciones que nunca me escribiste, de que si echo de menos era el sexo y tu seso engranando con mi vicio y mi desaliento. No me censures, no busques en esta declaración de intenciones ninguna intención de tentarte.

Cariño, me está follando el desastre y estoy a punto de encontrar el éxtasis en sus dedos. O a la anarquía. De vértice a vértice.
Pero hoy Camus vino a suicidarte.
Recuerda
que
si
existes
es
porque
yo
te
mantengo.
Pero Camus, Sartre y toda tu mierda de existencialismo hoy han venido a suicidarte.

Está sonando Extremoduro, mi habitación está caliente, tengo la mente dinámica, cuatro libros de poesía y mucha vida/rima por delante.

Y es que yo no sé hacer versos,
ni destruir barricadas del corazón,
pero quizás, y no sé con qué pretexto,
me atreva a nombrar al fracaso
como el noble arte
de la masturbación.

Tus ideales son tan corrosivos como tóxicos.
Diciembre empieza pero tú nunca terminas.