He dibujado la vida.
O el amor

O qué sé yo.

sin 500 noches

Perdóname Joaquín

por blasfemar.

Este puedo no maquilla un hasta quiero,

este nunca no esconde un volverá,

a este ruido,

tanto

tanto

ruido,

no voy a permitirle que taladré una razón podrida de latir.

Porque una casa sin ti es una putada,

el teléfono helándose en la cocina,

una palmera en un museo de pena.

¿Quién coño me ha prestado este mes de abril?

Y desde el taxi, haciendo un receso, me pidió dos menos,

un no por mejilla.

Y hubo ruido 'yo he perdido'.

Puedo ponerme borde y decir: 'toma mi número, cuando te hartes

de males baratos de un rato, me mandas un whatsapp.'

O si quieres también puedo ser tus 19 huidas.

Sin 500 noches.

,,,

Libertad tiene el pecho verde,

reventado por todas las primaveras que esconde,

el pelo lacio, la boca seca.

Tiene una de las miradas más profundas en las que he caído,

y su lengua es el ring de los poetas.

Libertad tiene curvadas las ideas, 

siempre dispuestas a ser maleables por manos que se atrevan a tallarlas.

Libertad tiene las piernas duras por todos los exilios y brazos curtidos por los equipajes de libros.

Pero libertad también da sentido a las esperas en su cuello de botella.

Libertad tiene voz de protesta y queja,

libertad tiene cuerpo de sí y de no.

Quizás libertad sea correrse de vida en su boca

y no partirte más la boca por nadie.

-porque necesito creer en mi protesta.- 

Clic

Clic.
Escena despedida
Toma dos.
Un
dos
tres
¡Acción!

Ella aparece con su vestido rojo.

¡Corten!
¿Vestido rojo? ¿Estamos en una película porno?
Toma tres.
¡Acción!

Ella aparece desnuda. Él hace mutis por la derecha. Se siente sola pero todo le recuerda a él. Las cervezas calientes, las risas desganadas, la pizza fría de la encimera, las películas serie b, el mal aliento de la mañana, la lluvia en un día de primavera.

¡Corten!
¿Es nuestra pretensión hacer que el espectador se corte las venas desde el principio?
Toma cuatro.

Ella aparece desnuda. Él nunca existió. Forjó su vida a base de lecturas de escritores existencialistas y cree que el amor es un invento del Corte Inglés. Lo del capitalismo, ya sabéis.

¡Corten!
Pero, ¿qué coño? ¿Somos unos amargados que van a criticar ahora el sistema desde la puta comodidad? Espera, vamos a deshacernos del cinismo. Ahora, si, mucho más guapos.
Toma cinco.

Ella no aparece. Nadie hace mutis por ningún sitio. Solo queda una copa en la barra y un cigarro a medio consumir. Suena una leve melodía de un saxofón desafinado. Salamanca espera.


Las cosas más bonitas que nunca te dije.
Clic-

Olvídame

Son palabras que suponen un punto de inflexión,

la coma que precede al precipicio de la agramaticalidad,

el principio del desamor,

el final de todo lo vivido y las citas con los recuerdos.

Hoy me asomo al escote de la soledad

y no veo nada.

Será que la he desgastado en exceso 

o que nunca fue ella la que nos besó el sexo.

Y hay tanta gente llamándose soledad

que asusta acercarse a los hospitales.

-Se murió de mal de amor- imposible, el amor nunca mata. (pero desmuere)

Sentir adrenalina es mirarte a los ojos y despejar a x

y que x (me) sonría

porque hace tiempo

que te desterré de mi fisionomía.

'Quizás' es tan bonita

porque no obliga a quedarse con ella

pero atrévete a hacerte un peta y no compartir.

Quizás colocada y tú fotografiándola,

quizás borracha y tú desnudándola,

quizás con la boca abierta y tú rompiéndola,

quizás, quizás, quizás, quizás, quizás, quizás...

Quizás, por fin, entera.

.

"Apaga la luz,
que en mis dedos vas a encontrar a todos los soles."

Hoy te he mirado a los ojos
y no me he visto a tu lado.
Quizás es que ahora te estés tirando al olvido.
O el olvido me esté follando a mí.
Sin embargo, sin recrearnos en lo superfluo,
la necesidad de necesitar necesitarte me despierta
todas las putas noches y me invita a una copa:
-Desnúdate y nos leemos algo.

Contrarrevolución significa volver a tus labios,
pero antipoesía sería no versarte en cada esquina.
No te preocupes, atentarte es droga y rutina.

Woody no se olvida
de que me debes
una recreación de Manhattan
en la piel.

El problema de esta sociedad
es que buscamos a alguien
que nos abra las piernas
cuando deberíamos encontrar quien
nos abra la mente.
Y así es como hacemos fermentar
a la subliteratura en los baños
de cualquier discoteca.

No me habléis de normas
cuando la libertad es un tema tabú
y hemos coqueteado con ideales
que se acostaban con conceptos
terminados en fobia.
Veréis, me duele más mi país que a todos los que se les llena
la puta boca gritando su nombre mientras enarbolan una bandera
de intransigencia, -sois enfermedad-.

Ahora es el momento en el que te preguntas
que tiene que ver este ataque reivindicativo
en medio de una declaración de intereses:
todo lo que me gusta (me) duele.

Conozco a gente
que entiende el amor
como se hace la lista de la compra:

2 desodorantes
3 barras de pan
1 valium
24 llamadas perdidas
7 caricias
10 pizzas
Medio kilo de versos

y así no.
¿por qué preguntamos en que pasillo venden todas las horas que malgasté pensándote?
-sección congelados, señorita.
-¿y el miedo?

hoy he comprendido que los límites

de la geografía

y las líneas de tus manos

son lo mismo

y viceversa.

la poesía se pinta los labios

con las lágrimas que derramamos

en los baños

cuando nos (re)parten el corazón.

a ti yo te vuelvo poesía y poeta,

tengo la capacidad de hacerlo todo

y de deshacerte nada.

lo bonito es escuchar a Suarez

y vivir de amor y no morirnos de vértigo.

escuchar a Suarez y que nos evoque

unos ojos donde perdimos 

todos los puntos cardinales

e incluso los números.

masturbar a un verso
debe ser
remover todas sus sílabas
y hacerle creer que ser libre
se resume en no tener rima.

échame agua oxigenada en las cicatrices,
que he probado con el ron
y no se reabren.

hay días en los que amanezco muy eme:
muy mía, masturbatoria, metapoesía.

Este es mi 'please do not disturb' y tampoco baila.

Ya son ganas de jodernos la vida,

pero tienes las vistas más bonitas 

en la azotea de los ojos.

Y es vocación de suicida el acercarme a ti.

Que nunca te me desvanezcas de la poesía,

porque aunque les escriba a otros -que sé que lo haré-

tú siempre serás los precipicios de todos los desórdenes

sintácticos

y las malas conjugaciones

de los verbos.

Inflexióname.

Reflexióname.

Me parece más poético decirte que a veces

eres un hijo de puta

a decirte que me gustaría empaparme 

de todos tus estanques.

(hace tiempo que olvidé nadar)

hace tiempo que me preguntaba ¿por qué?

y las interrogaciones eran mis zapatos

en tu camino,

pero ahora solo intento sacudirme por dentro

todo el polvo que dejaste 

(busca el doble significado que quieras)

Leerte es como abrirme en canal 

y dejarme pusilánime,

pero soy valiente y me atrevo incluso

a desdecirte las palabras.

Que yo te hubiese descubierto los párpados

de toda la filmografía de Chaplin

y las manos de retazos. 

Sé que no estás acostumbrado,

que quizás me hayas cambiado

por un tequila y un escote,

y que quizás yo deba cambiarte 

por alguien que no tema asomarse

a mis miedos, o qué se yo.

Verás, hubo una vez en que me sentí Annie Hall entre tus brazos

y con eso me conformo.

Tú, que hacías que incluso los lunes pareciesen viernes
en mis piernas.