Epigrama personal

Siento una ansiedad breve por todos los poemas a los que no llego.
Lo mismo me ocurre con algunos hombres.

Yo lo noto: la tarde triste, jirón de mí.

Marzo

Hay una atmósfera terrible
que sostiene estos días.
Las calles se incendian,
trato de reconciliarme con esa parte
interna y déspota
que se resguarda plácida y serena.

Escucho otra canción que guarda tu nombre.

Estos días son los que me hacen más vulnerable
y todos guardan inevitablemente
un nuevo tacto: de posibilidades.

Escucho otra canción que olvida tu nombre:
suena casi como un pequeño milagro doméstico.

Ahora que te has marchado,
que suenan nuevas canciones,
que la vida parece una imagen hermosa y festiva,
un homenaje al instante,
un brindis al placer,
un poema denso de Bukowski.
Ahora que escribo con la emoción asistida,
que las palabras me sangran calladas, tiernas,
inverosímiles.

Ahora que suenan nuevas canciones
y apenas guardan sentido
en esta lucidez tan extraña.

"Hay un cielo de tormenta y sangre en el marcador,

una navaja con todas las hojas abiertas: te juro que estoy mejor". 

(Q. González)