Perdóname Joaquín
por blasfemar.
Este puedo no maquilla un hasta quiero,
este nunca no esconde un volverá,
a este ruido,
tanto
tanto
ruido,
no voy a permitirle que taladré una razón podrida de latir.
Porque una casa sin ti es una putada,
el teléfono helándose en la cocina,
una palmera en un museo de pena.
¿Quién coño me ha prestado este mes de abril?
Y desde el taxi, haciendo un receso, me pidió dos menos,
un no por mejilla.
Y hubo ruido 'yo he perdido'.
Puedo ponerme borde y decir: 'toma mi número, cuando te hartes
de males baratos de un rato, me mandas un whatsapp.'
O si quieres también puedo ser tus 19 huidas.
Sin 500 noches.
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