Pero Joaquín, a mí él me debe más que un desgastado mes de abril. Más que avenidas heladas donde los maullidos de los gatos jadeaban al murmullo de nuestro celo. Más que conversaciones profundas hasta las siete de la mañana. Que gemidos a deshoras, y palabras que nunca dijimos a deshora.

Pero Joaquín, a mí él me debe más que la canción que nunca me escribió, y más que un tirano, menos que un canalla, lo quiero por poeta.
No quiero a nadie que me supla los vacíos con su pasado ni la fuerza motriz de follar a puerta cerrada de otro sexo.

Lo que quiero -eso que se saldó la deuda que contraje con tu piel- es lo que tú no sabes ni lo que quieres.