Abril nos abre las piernas y nos sacude la puta vida

abril es el mes de los poetas
y a mí me hace llorar.
abril es esa musa que te sana las heridas con alcohol
y te emborracha la mirada y te nubla la vida.
abril es esa puta que te folla con intereses de amor.
abril fue nuestro, cariño.

abril fue el mes que nos ha visto
desgarrarnos la piel con los dientes,
absorbernos las miradas,
tentarnos con las manos,
germinarnos de ideas y
rompernos por dentro.

abril es ese seísmo que no me dejaba
parar de temblar cuando tú me tocabas.
abril es toda la literatura que me inyectaste en vena
y las sobredosis de El Padrino.

abril es tú y yo en tu piso,
compartiendo sábanas y confesiones,
empapándonos de nuestros pasados
e intentando construir futuros lejanos.

abril era sudaderas y moño y hacerme sentir guapa.

abril es miedo convertido en poesía.
abril es todo lo que quise
(y todo lo rota que me dejas)

abril en domingo es nuestros latidos desacompasados,
tus dedos buscando mi sexo,
mi lengua perdiendo el respeto a tu calma.

abril en domingo es querer reconstruirnos con una de tus costillas,
abril en domingo es verte y no poder rozarte.

Punto y soledad.