La tarde.

En mi casa,

se cantan los goles 

desde mi infancia

del equipo descosido 

pero provisto de valentía

-que es quizás lo que me lleva

a blasfemar contra la cobardía-

igual que...

Por la noche 

me descoso entre copas

que me conducen

a escribirte todos los mensajes

que relego a borradores

-jamás acepté la

derrota diaria.

Es atroz la contradicción.

La madrugada.

Los latidos acumulándose

en el pecho.

Cuando grito a todos 

que el verso de Benedetti

porque te tengo y no

debería haber sido mío.

(al menos esta noche

al menos estos días)

Qué puta la distancia y las ciudades que la cobijan